Ventava forte na ilha quando o deus do fogo chegou. Seu olhar deslizou pelos ares, passando os silfos em revista. Uma grande massa de ar frio vinha do oceano, trazendo o cheiro de maresia e uma tempestade potencialmente destrutiva em seu rastro.
Os Shedim agitavam-se, turbilhonando para cima e para baixo na atmosfera, vibrando sob domínio do deus. Seus pés imortais pisaram o átrio e penetraram a sala de espera do hospital. No silêncio da madrugada, poucas pessoas circulavam na sala de espera — alguns pais preocupados com uma febre que não cedia ou filhos temerosos com a respiração dos velhos. Ninguém percebeu o deus, pois era sua vontade. Suas asas flamejantes se abriram — asas quentes como um inferno nuclear, mas inofensivas se o quisesse — e ele alçou vôo, atravessando vigas de aço e toneladas de concreto sem causar dano. O nume ardente chega à UTI e pára frente um leito. O relógio marcava 03h47, e continuaria assim pelos próximos minutos.
Nenhuma respiração arranhava o ar... enfermeiros que outrora circulavam preocupados entre leitos congelaram-se em suas posições, estátuas extemporâneas de carne. E o deus fala:
— Olá, Sioban.
Sua pele hoje parece um pergaminho vincado, mas fora antes suave e macia como a brisa que corre mansa sobre o Pacífico, num poente primaveril. Sua palidez anuncia a visita das fiandeiras do destino, mas o deus a vê com os olhos de sua memória — um raio de sol vermelho-dourado, escorregando pela fria escuridão do espaço até beijar calidamente o rosto da terra. Seus olhos (antes verdes como a relva fresca, agora baços e desfocados) se abrem, com muito esforço, e a mãe de seus filhos sorri ao ver o senhor da chama:
— Ah... Sansaveel...
As mãos do sherafim deslizam sobre os lençóis, tocando de leve as suas. Seu olhar expressa uma tristeza mais profunda que o canto de morte das sílfides. As paredes começam a ser açoitadas pelas hordas elementais que se debatem ao compasso de seu coração flamejante.
— Veio ver... esta velha morrer...
— Não diga isso, amor.
A velha sorri e traz as mãos que enlaçam as suas até os lábios, as beijando com carinho. Sob esta pele sobrenatural pulsam veias cujo sangue arde mais que lava; os músculos em torno de cada um dos dedos podem romper placas tectônicas e trazer a morte a milhares; mesmo com todo este poder, Sansaveel não pode deter a queda lenta — mas irrefreável — das areias da vida. Os céus tornam-se tenebrosos do lado de fora, enquanto os ventos concentram a poderosa força de tempestades invencíveis.
— Oh, meu anjo voluntarioso...
— Eu não aceito — diz a serpente ígnea, o caçador selvagem de seus próprios irmãos — ninguém pode tirá-la de mim... ninguém... — os olhos azuis vibrantes, banhados em lagos cristalinos de dor.
— Ninguém pode, querido... nem vai... mas não posso ficar... você sabe... sempre soube...
Os aparelhos, excluídos deste pequeno aposto de tempo, não registram oxigenação ou batimentos cardíacos, mas Sansaveel pode medir sua vida pela luz diáfana que brilha nas paredes à sua volta... uma luz filtrada em mil prismas cristalinos.
— Você deu ordens aos espíritos dos ventos, na velha ilha, para que as névoas se rompessem e eu visse o túmulo onde repousa o Rei de Outrora. Lindas nereidas trouxeram sua espada do fundo das águas para que eu pudesse tocá-la. O calor subiu do seio da Terra... por capricho seu... para aquecer-me no topo do mundo. Você me mostrou maravilhas inimagináveis por todo o tempo em que estivemos juntos, meu amor, mas jamais foi, nem será, capaz de fazer voltar um único sopro que eu tenha despendido. Eu devo partir, querido... aceite isso.
A luz torna-se mais intensa, dançado nas paredes, decompostas por inumeráveis cristais puríssimos.
— Afaste-se agora, malak! Você não pode me enfrentar em Adamah! — grita o deus para o vazio.
Suas asas brilham rubras, o olhar ameaçador de mil salamandras entrevisto em suas labaredas. Relâmpagos coruscantes cortam o ar em todas as direções enquanto o canto das ondinas enche a noite, com a promessa de ondas assassinas.
— Você tem razão, Sansaveel. Você pode impedir-me de levá-la... mas não a pode impedir de morrer — era o anjo da Presença, a testemunha sutil da passagem dos mortais, belo e distante, vestido do brilho de suas asas diamantinas —. Prefere que ela fique aqui, assombrando a lembrança de seus dias?
Não havia bravata nas palavras do anjo da morte, apenas uma (compreensão? inveja?) constatação tão certa quanto o movimento da própria terra em torno do sol.
Sansaveel cerra furiosamente os olhos, o fogo começa a subir-lhe do ventre, uma frustração ardente capaz de tornar a noite um dia infernal que duraria séculos, subitamente apaziguado pela pressão de dedos mais leve que o roçagar das penas de um pombo.
— Ele tem razão, querido.
— Ah, mas foi tão breve...
— Mas tão bom! as estrelas que brilham mais forte também se apagam mais cedo...
— E eu ficarei só quando se for!
— Repouse sua angústia à sombra de nossas lembranças. Um amor mortal é belo porque acaba...
Sansaveel não fala, apenas segura sua mãos.
— E há nossos filhos.
— Que me odeiam como todos os outros!
— Creio, querido, que esta será uma das coisas com a qual terá de entreter-se quando me for — e seus dedos escorregam trêmulos mas certos das mãos do descaído. Com uma carícia e um sorriso, Sioban despede-se do Sherafim. Sansaveel segura sua mão junto a seu rosto, sentindo o tênue calor que lhe restava esvair-se.
— Para onde ela irá?
— Você conhece as regras... — diz o anjo — não a levarei para lugar algum onde ela já não estivesse em vida. O que acha que acontecerá agora?
Sansaveel não olha o malakhim; seus olhos estão contemplando o passado. O sorriso radiante nas festividades pelo fim da Segunda Grande Guerra, que tanto o atraíram; as noites que se seguiram, cheias de um encanto que não pode ser definido; sua resignação quando ele desapareceu (Sansaveel nunca a deixou realmente, observando furtivamente cada um de seus movimentos) e sua dignidade ante a maledicência dos outros mortais... e, por fim, a coragem com que entregou-se ao mistério da morte.
— Sinto por sua perda.
Sansaveel sorri, seus olhos verdadeiras poças de luz:
— Eu não perdi nada, muito pelo contrário.
O anjo da morte se vai e o aposento volta à sua obscuridade normal. O relógio marca 03h48 na parede, e alguns aparelhos começam a apitar. Há um movimento de médicos e enfermeiras, uma agitação contida e ordens murmuradas. Mas nada mais há que se fazer.
***
A meteorologia previa uma tempestade terrível que traria fortes prejuízos à Irlanda e ao Reino Unido. Inexplicavelmente, a tormenta converteu-se numa garoa fria e melancólica, acompanhada de ventos que entoavam cânticos fantasmagóricos na madrugada escura. Também inexplicavelmente desapareceu do necrotério do Hospital S. Bartolomeu o corpo de Sioban McArthur, morta após uma árdua luta contra a leucemia que a acometeu em avançada idade.
William Blake, poeta inglês de um marcante misticismo, acreditara na profecia bíblica de uma "Nova Jerusalém" em outros tempos. Essa nova Terra Santa poderia ou não ser a Inglaterra, mas o fato é que, ao raiar do sol, um anjo caminhava sobre as colinas de Glastonbury, e o réquiem que entoava silenciava todos os sons da natureza.
E, sob as colinas, repousava a mãe de semideuses...
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