Conto Rebelião 83: O Convento de Santa Felicidade

Fazia muito frio ao ar livre quando Jeanne estacionou o seu carro. Ainda teria que andar mais uns trezentos metros para alcançar o portão do convento, o que não seria um incômodo. A geada fina que cobria a calçada de pedras retangulares dificultava um pouco a caminhada, mas a mulher alta de cabelos cor-de-palha prosseguiu com passos lentos e cuidados.

O cheiro agradável de um guisado de carne indicava que já era hora da ceia noturna no Convento de Santa Felicidade. Jeanne d’Agen ajeitou seu grosso casaco de lã de ovelha e suspirou com força, exalando uma grossa nuvem de vapor condensado. O portão de madeira escura trazia em seu centro um batente de ferro decorado com a cabeça entalhada de um demônio.

Deu três vigorosas batidas, que ecoaram com força.

Após um breve instante, uma senhora de meia-idade, coberta por um hábito branco, veio atendê-la:

— Boa noite, querida amiga, aqui é o Convento de Santa Felicidade. Vivemos para servi-la — disse a mulher, apresentando-se com um largo sorriso.

— Caminho sob a proteção de Santa Margarida de Antioquia, São Miguel Arcanjo e Santa Catarina do Monte Sinai. Muita paz para nós! — respondeu prontamente, com uma espécie de fórmula decorada.

— Estás ungida pelos protetores de Santa Joana d’Arc. Venha comigo, irmã.

Assim que a porta pesada fechou-se atrás delas com um estampido, as duas adentraram um corredor estreito e escuro, iluminado por dois pequenos lampiões presos ás laterais da parede.

— Meu nome é Jeanne de Biarritz, irmã darciana — apresentou-se a senhora, piscando os expressivos olhos negros com uma freqüência que indicava um próvavel tique nervoso.

— Eu me chamo Jeanne d’Agen, irmã darciana — respondeu ela, como se respondesse a uma espécie de senha.

O corredor desembocava numa sala ampla, onde um grupo de crianças esfomeadas acomodava-se em compridos bancos que serviam de assento coletivo em duas enormes mesas de jantar. Os pratos estavam cheios com uma sopa avermelhada e nutritiva, cujo cheiro era maravilhoso. Antes de pisar no recinto, a visitante despiu-se de seu grosso agasalho e trocou-o por um manto branco pendurado num cabide de prata. Vestindo-o com bastante cuidado, enfiou os braços nas mangas acolchoadas com um forro triplo de pano rústico. Sua guia, que vestia um traje semelhante, atravessou o refeitório distribuindo sorrisos e afagos para os pequenos órfãos, e acenou para uma moça alta de olhos azuis que servia comida a uma idosa velhinha cega.

—Nannette, onde está Ophelie? — perguntou ela para a freira mais moça, num tom quase sussurrado.

— Em seus aposentos, trabalhando — respondeu, enquanto levava a colher cheia de mingau à boca da senhora quase centenária.

Jeanne de Biarritz, ou Irmã Brigitte, como devia ser chamada quando na presença de visitantes e quaisquer pessoas que não fossem suas irmãs no Convento de Santa Felicidade, deu meia-volta e conduziu sua nova hóspede por uma escada em caracol que subia até o segundo andar. Após percorrerem um labirinto de corredores, passando pelos aposentos pessoais e subindo mais um andar de escadas, chegaram a um quarto isolado em cuja porta estava entalhada uma rebuscada imagem de Santa Margarida arrebentando o ventre de um dragão feroz, conforme a tradição medieval. A freira anunciou-se com um assovio prolongado.

Não houve resposta.

Jeanne de Biarritz insistiu.

Passaram-se mais alguns minutos silenciosos, até que a porta finalmente foi aberta.

Uma senhora de pele bem morena e olhos claros veio atendê-las, vestindo um avental cinzento. Não parecia contente.

A mulher de olhos negros apressou-se com as apresentações:

— Esta é Jeanne d’Agen, irmã darciana — a frase não provocou nenhuma alteração no humor na mulher avental, que respondeu com ar taciturno.

— Eu sou Jeanne d’Orléans, Mestra Antioquiana — a freira de avental apresentou-se desta forma. — Convoquei-a a pedido de Jeanne de Calais.

Jeanne d’Agen prontamente identificou sua citada benfeitora: Jeanne de Calais trabalhara com ela em Madri, no Convento de Santa Ifigênia, por longos três anos, e conhecia muito bem o seu valor. Se havia sido chamada, é porque a missão era crucial.

Jeanne d’Agen — que nascera no Canadá como Antoinette Pliquet — era uma freira da Legião d’Arc, ordem religiosa que mantinha uma extensa rede de conventos, hospícios e orfanatos espalhados pelo mundo, através dos quais ajudavam os pobres, os abandonados e os enfermos. Secretamente, no entanto, os objetivos da dita ordem consistiam em transformar mulheres em santas guerreiras, inspiradas na figura da gloriosa mártir Joana d’Arc. Ao receber o hábito da Ordem, as mulheres — obrigatoriamente virgens e castas — eram batizadas com o nome iniciático de Jeanne mais um sobrenome baseado em alguma cidade francesa. Deviam integrar a partir deste momento, um dos Três Terços em que a Legião estava dividida: As Sinaíticas, especializadas nas doutrinas e nos conhecimentos secretos que a Legião guardava, atuando como professoras e orientadoras; as Antioquianas, especializadas nos ofícios de metalurgia e alquimia, com os quais fabricavam armas de poderes fenomenais; e as Arcangelistas, como Jeanne d’Agen, guerreiras que dedicavam suas vidas a treinar mente e corpo a fim de combaterem sem temor o Mal em suas várias formas.

— Jeanne d’Agen, Caçadora Arcangelista. Apresento-me de corpo e alma para a missão que os Anjos e os Santos Mártires me confiarem — as duas tocaram os dedos indicadores em sinal de cumprimento. Jeanne d’Orléans carregava no pescoço um pesado crucifixo de ouro branco. Os cabelos curtos, negros e espetados, pareciam ensebados com alguma espécie de gordura. As bochechas estavam cobertas de fuligem, e suas mãos mostravam marcas semelhantes.

— Desculpem-me a recepção indigna, mas estou forjando mais uma arma. Acompanhem-me. Por aqui — apontou com os dedos para uma divisória interna no quarto, junto a uma janela de vidro escurecido. O lugar mais parecia um laboratório ou uma oficina. Prateleiras com frascos transparentes contendo diversas soluções químicas decoravam as paredes. Um grande forno crepitava no fundo do recinto, e duas grandes tinas cheias de água pareciam próximas do ponto de fervura.

— A freira forjadora vestiu duas grandes luvas de amianto e ergueu um enorme tenaz. Com cuidado, mergulhou-o numa das tinas fumegantes, retirando uma adaga de bronze. O metal ainda cálido projetava reflexos avermelhados nas calotas metálicas que revestiam as bancadas laterais. A artesã tornou a mergulhar o objeto na água.

— Uma adaga santa, sete vezes benzida, sete vezes temperada; sete vezes amolada — juntou as mãos em posição de prece. — Devo a minha vida à irmã Jeanne de Calais, e um pedido dela é uma ordem. Aceite este presente de uma amiga sempre fiel.

— Obrigado. Eu posso notar que os Anjos estão presentes neste local, e com esta nova arma, a Vontade de Deus será feita — agradeceu o presente, em tom solene.

A adaga foi mais uma vez retirada de seu invólucro líquido, e ainda aquecida, conduzida pelas garras do tenaz até a Caçadora Arcangelista. Não se importando com o calor escorchante, segurou a adaga com as mãos nuas.

— Eu aceito esta arma, e a consagro em nome de São Miguel Arcanjo, Guerreiro de Deus, Vencedor de Satã, Espada Flamejante dos Santos!

— O calor do metal incandescente provocou um chiado desagradável ao encostar na pele úmida. Sem demonstrar dor alguma, fechou os olhos, realizou uma prolongada oração, no que foi acompanhada pelas duas outras freiras.

Brandiu a arma por instantes no ar, como se traçasse um símbolo específico com as linhas de movimento. Assim que terminou o misterioso ritual, pousou a arma num suporte ladrilhado.

Fora do alcance de sua dona, a arma pareceu brilhar intensamente, e inflamada por um turbilhão de chamas alquímicas, suas formas alteraram-se como se modeladas por uma oleira invisível. Ao fim da improvável transformação, a adaga havia transformando-se num inofensivo pente de dentes metálicos, de aspecto vulgar. Jeanne guardou-a num bolso.

— A quem devo combater, Mestra Antioquiana? — perguntou, já ansiosa em cumprir seus deveres.

— Localizamos o íncubo blasfemo que desencaminhou a Irmã Jeanne de Rodez. Ele se chama Ladaimes, e perambula pela Ilha de São Dimas, na Baía de Guanabara.

— Brasil?

— Sim. Jeanne de Calais indicou-a por que você é fluente em português, espanhol e italiano. Não podemos aceitar que tal aberração ainda caminhe sobre a Terra, depois do que ela fez com uma das nossas.

Jeanne de Rodez fora uma das mais promissoras noviças do Terço Sinaítico, mas terminara por cair vítima do poder de sedução de um íncubo, uma espécie demoníaca do Segundo Círculo do Inferno. Jeanne d’Agen já havia desencarnado dois lilim — o nome hebraico de tais criaturas — como caçadora de criaturas infernais, e sentia-se apta em acrescentar mais um feito à sua coleção de sucessos. Perguntou pelo estado da irmã seduzida.

— Tivemos que enclausurá-la, até conseguirmos desfazer os efeitos da luxúria maligna. Seu estado é lastimável. Transtornada pela loucura arrebatadora, comporta-se como um animal inferior, maldizendo a todas aquelas que ainda tentam auxiliá-la.

— Preciso vê-la — disse a freira guerreira, com muita ênfase.

— Não será uma visão agradável. — argumentou sua interlocutora.

— Eu preciso fazer isto. Saber em que estado a querida irmã ficou só aumentará meu ânimo para a o confronto.

Compreendendo a convicção da guerreira, as irmãs consentiram em guiá-la até a cela da mal-fadada noviça.

A dita “cela” ficava no subsolo. Uma escadaria muito estreita, de pedra, tão antiga que parecia escavada no próprio solo original do casario, conduzia a um conjunto de pequenas celas gradeadas. Uma freira bem alta e corpulenta — seu nome era Jeanne de Cergy — guardava o andar subterrâneo. Por trás das grades, a Arcangelista de cabelos claros ouvia gritos horrendos, misturados a gemidos arfantes. Uma mulher desvairada pronunciava blasfêmias inomináveis e mais parecia mais um animal selvagem.

A caçadora não teve medo de espiar pela grade, e sentiu uma pena profunda daquela pobre alma enclausurada. Aquela que um dia fora uma das mais sábias Sinaítas da Legião, Jeanne de Rodez — nascida Graciana de Lara, na cidade portuguesa do Porto —, rastejava pelo chão frio da cela com os cabelos desgrenhados e a baba escorrendo pela boca entreaberta. Grossas correntes de metal bento prendiam seus ombros a um suporte na parede, e seus braços estavam atados por algemas de couro, evitando movimentos mais abruptos. Presa à parede, o máximo que a mulher conseguia fazer era circular pela cela girando a corrente como um cão encoleirado.

Ao sentir a presença de alguém espiando, ela ergueu-se de cócoras, expondo sua metade inferior desnuda, e soltou uma gargalhada. Com o olhar fixo na Arcangelista, ela deixou escorrer um jato forte de urina pelas pernas.

— Me tirem daqui!!! Suas vacas imundas!!!! Eu quero um homem!!! Um homem!!!!

Jeanne d’Agen meditou um pouco, e rezou silenciosamente por sua ex-colega. A mulher cativa continuou gritando impropérios. Num gesto agressivo, virou-se de costas e rolou no chão. Virou as nádegas para a porta e sacudiu-as naquela direção.

— Vocês não sabem como é bom ter um homem!!! Me soltem e eu vou trazer mil íncubos para nos possuírem!! O que falta pra vocês é uma grande...

A Arcangelista preferiu não ouvir o fim da frase, e com a raiva estampada nos olhos semi-cerrados, fez o caminho de volta galgando os degraus subterrâneos com tamanha rapidez, que suas companheiras não conseguiam acompanhar.

Pediu que fosse levada à Capela do Convento, e lá chegando, deitou-se no chão, de barriga para cima, os braços e pernas estendidos. Enquanto as irmãs darcianas Jeanne de Biarritz e Jeanne d’Orléans fechavam a porta da capelania, Jeanne d’Agen começou a entoar as ladainhas do Cântico de Santa Joana Guerreira.

Retirando o pente do bolso, levantou-o, apontando na direção do teto. Todas as velas da capela começaram a acender-se, uma após a outra, por si mesmas. À medida que as chamas ganhavam mais volume e calor, o cântico prosseguia, e o pente transformava-se mais uma vez na sua forma original de adaga de bronze. Com a outra mão, ela tirou um longo rosário de outro bolso, e balançou-o, apoiando-se nos joelhos. Uma vez ajoelhada, sem deixar interromper a música, rodopiou o rosário até que este assumisse a forma de um chicote dourado luminoso.

Empunhando suas armas benditas, energizadas com a mais pura luz celestial, fixou a vista no teto abobadado da capela, e onde antes só se viam vigas de madeira escura e embolorada, resplandeciam as imagens diáfanas de São Miguel Arcanjo, Santa Catarina do Monte Sinai e Santa Margarida de Antioquia. Com os olhos vidrados pelo êxtase místico, sentiu seu corpo queimando, mas não se deixou dominar pela dor.

— POR NÓS, TU FOSTE QUEIMADA, SANTA JOANA — gritou, e as chamas das velas agora pareciam explodir como as labaredas de um incêndio.

— POR TI, EU SINTO O ARDOR DO FOGO — seu corpo tremia em frenesi.

— O HOMEM SENTENCIOU SANTA JOANA AO FOGO INFERNAL — a pronúncia era límpida, os olhos fixos no assoalho, de onde pareciam brotar chamas.

— MAS DE DEUS ELA RECEBEU O FOGO CELESTE — não tirava os olhos do alto, onde as três entidades incorpóreas pareciam bailar em meio à claridade cegante.

— SÃO MIGUEL ARCANJO REVIGORA MEU CORPO, SANTA CATARINA AGUÇA MINHA MENTE, SANTA MARGARIDA ZELA POR MINHA ALMA.

O cântico foi encerrado por um grito estridente, quase animalesco. As chamas enlouquecidas ziguezagueavam como cometas pela capela, rodopiando ao redor da cabeça de Jeanne d’Agen e reluzindo no metal candente das armas celestes.

— AMÉM.

A capela voltou ao seu aspecto original. Não havia mais nenhum sinal de fogo ou de imagens astrais. A caçadora arcangelista Jeanne d’Agen, ajoelhada, não disse mais nenhuma palavra, não emitiu mais nenhum som.

Quando ela saiu da capela, suas camaradas perceberam que ela já estava pronta para a batalha. Sem dizer nenhuma palavra, ela recebeu de Jeanne d’Orléans as últimas instruções necessárias para localizar o demônio sedutor.

Deixou uma generosa contribuição ao ofertório de convento, e saiu.

As irmãs do Convento de Santa Felicidade, mais uma vez, voltaram a seus afazeres cotidianos: bocas a alimentar, ferimentos a tratar, doentes a consolar.

Fazia muito frio lá fora.

O CONVENTO DE SANTA FELICIDADE foi escrito por Simões Lopes

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Rebelião 82: As Amigas de Tony

A fumaça densa preenchia o ambiente, dando-lhe um aspecto quase onírico. Fumantes compulsivos e alcóolatras inveterados acotovelavam-se junto à estreita bancada do bar, onde um grupo de belas atendentes preparava uma vasta gama de coquetéis. Dois bebedores mais exaltados ensaiavam um início de briga, interrompida pela chegada de um parrudo segurança.

Aparentemente alheio à trilha sonora barulhenta e à algazarra perene de vozes alteradas pelo alto teor etílico, um homem de aparência cansada ocupava uma mesinha quase escondida atrás de uma das colunas que sustentavam o teto espelhado. Os olhos injetados de sangue pareciam indicar uma irritação provocada pela atmosfera poluída do recinto, mas o pacato personagem continuava bebericando lentamente da sua caneca. Os dedos da mão direita pareciam tamborilar uma melodia na mesa, e os pés estavam descalços, escondidos no aconchego das sombras.

Duas belas mulheres de olhos verdes e corpo bronzeado, gêmeas idênticas, aproximaram-se sorrindo. As silhuetas esculturais eram realçadas pelos vestidos colantes e brilhantes, e seus olhares irradiavam uma aura sensual.

— Tony, por que você não veio semana passada? — pergunta a primeira irmã, de vestido verde-prateado, com um tom de leve reprimenda.

— Luciane, sou um homem ocupado, infelizmente não pude ir, mas prometo que nada me impedirá de estar lá semana que vem.

A resposta pareceu causar um ardente entusiasmo na dupla de moças, que ficaram com as bochechas coradas. A sensual garota de vestido prata aproximou-se do homem, beijando-lhe a boca de supetão.

— Eu sou a Cristiane, Tony — corrigiu-o, num breve sussurro.

— Desculpe, Cris, eu sempre confundo vocês duas... — disse ele, abrindo um largo sorriso e apontando para a outra gêmea, que vestia um top verde-escuro e uma mini-saia curtíssima.

— O nome dela é Juliane — corrigiu-o mais uma vez, tentando disfarçar com mais um beijo, como se não quisesse ofender o “amigo”.

— Oh, que distração a minha.... — desculpou-se ele, e tomou mais um gole de sua caneca. Suas mãos pareciam trêmulas. A vista, cada vez mais inchada, indicava uma grave irritação ocular, e uma rede de finíssima veias azuladas começava a despontar em sua testa.

A gêmea de vestido mais longo, Cristiane, sentou-se no colo de Tony, sem demonstrar a menor cerimônia, e puxou a caneca para si, sorvendo com rapidez. O gosto não pareceu agradá-la.

—Eca! O que é isso?! — A cara de nojo parecia enfatizar ainda mais a reclamação.

— Leite coalhado, querida. Eu tentei avisar, mas você não me deu tempo — desculpou-se Tony, num tom quase paternal

Com tanto barulho, Tony sentiu que a outra gêmea não conseguia acompanhar a conversa, e chamou-a para junto de si:

— Por que tão longe, Lu? — disse ele, dando uma palmadinha no próprio joelho.

— Ju, Tony, Ju-liane — mais uma vez ele ouviu Cristiane corrigindo-o.

— Ah, minha memória está me traindo. Coisas da idade... — completou com uma gargalhada abafada.

— Você não é nada velho, gatão, deixa de brincadeira — Cristiane deu um beijo estalado na bochecha do homem, que provocou ao insistir que “era muito mais velho do que aparentava”. Juliane não perdeu a oportunidade de aproveitar-se da intimidade, e também deu um beijo no felizardo bon vivant.

— Pra que esperar... — sussurrou ela, enquanto lambia delicadamente a orelha de Tony — ... se estamos aqui agora!

À medida que as gêmeas o acariciavam, os olhos do homem — que não aparentava mais de trinta anos — foram perdendo o inchaço, e as veias em sua testa também sumiam.

— Ah, sempre safada... do jeito que eu gosto. Ele passou a mão — que já não estava mais trêmula — na coxa da outra garota, que pareceu não gostar do elogio à irmã.

— Você gosta mais dela, Tonyzinho? Já esqueceu daquele dia na piscina... — A lembrança lasciva daquela noite de outono pareceu revigorar o homem, tornando até sua voz mais possante:

— Como me esqueceria, Cristina? Eu já cansei de dizer que amo as duas. Sua mão perdeu-se propositalmente no largo decote de Cristiane, que tão excitada estava, nem se incomodou que ele errasse mais uma vez seu nome.

— Vem com a gente, Tony! — suplicaram as duas, tentando tirá-lo da cadeira.

O celular dele tocou exatamente neste momento.

— Um momentinho, gatinhas, é só que eu peço... — seus olhos límpidos agora estavam azuis, o que chamou a atenção de Juliane:

— Tony, seus olhos não eram negros?

— Depende da luz e do clima, Ju — finalmente ele acertou o nome. — Só um momentinho... e eu serei... todinho de vocês.

Ele tirou do bolso o telefone caríssimo, de última geração, e escutou pacientemente por alguns instantes. Abaixou o tom de voz propositalmente.

— Sim, Vívian, eu sei. Recebi... seus presentes, mas não posso aceitar. Devem ter custado uma fortuna! Eu não posso...

Do outro lado da linha, a tal “Vívian” parecia não ter gostado da resposta.

— Sim...não...não é isso... cinco mil?... isso é caro...não, não foi isso que eu quis dizer... — Tony continuava balbuciante.

As amantes de Tony eram muitas: loiras, negras e morenas; ricas e pobres; lolitas e mulheres de meia-idade. Para um sedutor irresistível como ele, os presentes de Vívian de Lorca eram apenas novos itens em sua coleção de “agrados”. Graças a seus dotes sexuais, ele conseguia manter um padrão de vida altíssimo arregimentando uma lista de amantes satisfeitas nos mais altos escalões da cidade. Vívian, a insuspeita esposa de um juiz, sentia-se obrigada a compensar seus prazeres satisfeitos com presentes caríssimos.

— Seu amor é o mais importante, Vívian... — a aparente recusa dos presentes era só parte de uma estratégia de dissimulação: Tony jamais recusava nenhum presente. Na verdade, eram eles que garantiam o seu sustento.

— Amanhã, você vai subir pelas paredes, Vivi! — O homem sabia direitinho como manter uma ninfomaníaca milionária sob controle.

— Hoje? Sinto muito, não dá... — ele lançou um rápido olhar para a dupla de irmãs, mas elas tinham sumido. Em seu lugar, estava uma mulher morena, baixinha e de longuíssimos cabelos encaracolados, presos num rabo-de-cavalo.

— Por favor, Vivi, não chore... deu uma pausa... Olha, estou numa reunião de negócios, mais tarde eu ligo... outra pausa prolongada... eu nunca mentiria para você — o tom afável era irresistível. — Nos falamos em breve... pensei em coisas incríveis pra fazer com você— ele sentiu que a esposa do juiz caíra na teia, mais uma vez — mais tarde te ligo. Tchau!

Ele tentou mais uma vez olhar ao redor, em busca de sua diversão dupla para aquela noite enfadonha de inverno, mas elas Cris e Ju não estavam mais por perto. Tentou com seu olfato aguçado rastrear o odor forte da essência floral que exalava do corpo das irmãs, mas foi em vão.

A estranha mulher continuava parada bem à sua frente, com o semblante amarrado. Vestindo uma roupa cinzenta e levemente amarrotada, larga demais para delinear seu corpo, emanava uma desagradável ausência de sensualidade.

Mesmo sem interesse, ele jamais recusava a companhia de uma mulher. Após uma mesura quase imperceptível, inclinou-se para segurar a mão de sua nova “amiga”, e beijá-la.

Ela retirou a mão com violência. Pronunciando com forte sotaque sulino, a primeira frase provocou um calafrio nos cabelos de Tony.

— Ladaimes, precisamos conversar — o tom ríspido e antipático. Seus olhos negros e vivazes pareciam evitar os de Tony, que agora pareciam mais esverdeados.

— Não sou eu. Quer um drinque? — disse ele, confiante em livrar-se da incômoda presença.

— Ladaimes, eu sei quem tu és. Sei que és um íncubo, e vim aqui para alertar-te de um perigo.

— Saia daqui, você não faz o meu tipo. Você precisa cuidar mais do seu visual sabe... — tentou passar a mão nos cabelos da moça, mas esta repeliu-o com um vigor exagerado para uma mulher tão pequena.

— Meu nome é Baiarda Bach, ­e sigo uma trilha solitária longe do Céu e do Inferno. Já exorcizei dois íncubos que me ameaçaram, Ladeimas e Lemaedis, em Viena, mas há tempo atrás, em Toledo, salvei a vida de Lideames.

As pupilas dos olhos de Tony agora brilhavam num tom púrpura intenso. Com a fisionomia fechada, num tom ameaçador, foi sintético em sua resposta:

— Se sabe quem sou eu, sabe que posso quebrar seu pescoço antes que pronuncie uma única sílaba.

— Sim, eu sei. Aqui está uma prova de que Lideames é meu aliado!

Ela tirou uma lasca pequena de um dos bolsos da jaqueta amarrotada. O fragmento de unha, chamado nos círculos ocultistas de onghia del’incubo, “unha do íncubo”, era um talismã potente, obtido a partir de um pedaço de unha ofertado por um íncubo, ou lilim, como também eram conhecidas estas criaturas infernais. Esta raça demoníaca não possui unhas em sua forma verdadeira, mas seu dom de criar simulacros materiais de aparência humana gerava unhas falsas, que só podiam manter-se enquanto a criatura estivesse viva.

Tony, ou Ladaimes, seu nome verdadeiro, já estava quase convencido da veracidade da história.

— Por que esta tentativa de aproximação, Senhorita Bach?

— Eu sou uma bruxa, e minha investigação constante dos mistérios universais depende de uma extensa rede de “contatos”.

— E agora quer me incluir nesta “rede”, presumo eu — perguntou, com o desdém explícito no tom debochado.

— Se assim quiseres — disse ela, mas pareceu atrair a simpatia do íncubo.

— “Incluir” ou “prender”? — ele fez questão de não esconder sua desconfiança.

— Uma mulher virá atrás de ti.

— As mulheres sempre fazem isso. Por que temeria?

— Esta mulher virá como caçadora, e não como amante — ela frisou bem a palavra “caçadora”.

— Ah! Nenhuma mulher resiste a meus poderes.

— Nem mesmo uma Arcangelista da Legião d’Arc?

Ladaimes fechou os olhos. Parecia estar consultando alguma memória remota em seu cérebro. Baiarda permaneceu em pé, à espera de uma resposta.

O lilim sabia, em sua longa estadia na Terra, que as seguidoras da seita celestial d’Arc eram temíveis guerreiras, mestras nas artes de combater, de planejar e de forjar as mais letais armas bentas. As mulheres na seita que militavam na linha de frente com combate direto eram conhecidas como Arcangelistas, em virtude de seu patrono, São Miguel Arcanjo. Ladaimes já fora alvo de um ataque das Darcianas em Lisboa, na década de 30. Atribuía sua sobrevivência ao mais puro acaso, pois escapara do ataque raivoso de uma mulher que atendia pelo nome de Jeanne de Reims, munida de uma acha dourada e de uma manopla cinzenta de ferro. Inflamados pela energia celestial, o distinto arsenal chegou a decepar uma das mãos do íncubo fugitivo. Graças à sua elasticidade demoníaca, Ladaimes escapou por uma estreita tubulação de esgoto. Só conseguiu regenerar o membro mutilado após longas e dolorosas semanas.

As divagações do íncubo foram interrompidas pela voz aguda da bruxa:

— Posso contar com teu apoio, Ladaimes? — disse ela, sentindo-se já triunfante.

— O que você quer em troca, madame? — por um breve momento, os olhos do lilim brilharam em seu aspecto original.

— Uma onghia del’incubo, meu caro... talismãs são fundamentais em meu ramo...

O íncubo pensou por mais uns instantes.

— E se for uma armadilha? — ele agarrou o braço de Baiarda, num golpe extremamente rápido.

— Use seu poder de sedução em mim... use-o para detectar alguma mentira em meus atos... — Ladaimes surpreendeu-se com a repentina ousadia da bruxa, que acabara de sugerir uma ação arriscada.

— Está disposta a correr o risco? — disse ele, saboreando as possibilidades da ocasião.

— Sim, farei qualquer coisa para provar minha sinceridade. Este é o nosso pacto: um pedaço de sua unha em troca de dez segundos sob o teu poder. Uma vez certificado, seremos aliados.

— Como identificarei a guerreira darciana? — perguntou o demônio.

— Ainda não sei, mas prometo que investigarei através de meus contatos.

Ele passou seu braço musculoso ao redor dos ombros da mulher franzina. Bastou um beijo no pescoço para fazê-la suar em profusão. Relutante, foi deixando-se gradualmente envolver pela magia do íncubo. Ele passou as mãos em seus quadris, e lambeu o suor salgado que escorria abundante em suas têmporas.

— Você é minha inimiga? — fez a primeira pergunta.

— Não — a resposta confirmava as boas intenções.

— Está armando uma cilada?

— Não.

— Você conhece a caçadora? Pode descrevê-la?

— Não.

As respostas agradaram a Ladaimes, que sentiu-se mais seguro, sabendo que ganhara uma nova “aliada”. Já podia libertar a moça de seu charme sobrenatural.

Mudou de idéia — seus impulsos sexuais foram mais fortes, como sempre. Em vez de restaurar a sobriedade da mulher, preferiu brincar um pouco:

— Desabotoe sua blusa. Eu quero ver um pouco mais de você.

— Imersa no controle hipnótico, Baiarda começou a abrir os botões. Livre de qualquer pudor, abriu rapidamente a jaqueta, expondo os seios, enfiados em um sutiã semi-transparente.

— O que é bonito é para se mostrar — disse ele, com a lascívia estampada nas feições de deboche.

— Eu acho que vi um mamilo — disse ele, testando seus impulsos cômicos. Beijando-a ma boca, passou a mão no ventre macio. Uma súbita dor intensa de queimadura interrompeu a diversão. O berro do íncubo chamou a atenção até dos bêbados que circulavam por perto.

— Acho que estamos conversados, Sr. Tony. Mais alguma pergunta? — Baiarda Bach estava novamente no controle da situação. Em sua pele pálida exposta, trazia uma série de símbolos místicos tatuados por todo abdômen.

Tornou a abotoar tudo.

— Crux Castarum — disse ele, praguejando e reclamando da dor caústica que fluía pelo seu braço. A simples visão da marca já causava-lhe uma onda de repugnância inebriante. Fechou os olhos, tentando sufocar o nojo.

As marcas tatuadas com esmero formavam o imemorial signo arcano da Crux Castarum, cuja propriedade de repelir íncubos e súcubos foi redescoberta por monjas leonesas no século XIII, que rebatizaram-no com o nome latino. A destemida ousadia da bruxa tinha bases sólidas fincadas num senso cauteloso de prevenção total.

— O pacto está feito, menina. Pode sair agora — um pedaço de sua unha foi entregue como prova da aliança.

Ela se despediu, deixando-o sozinho no salão enfumaçado. Assim que saiu do bar, ela pôde deixar de lado um pouco o ar sisudo de ocultista fria. Por um breve momento, a lembrança do contato com o íncubo causou-lhe uma sensação gostosa, que ela preferiu não inibir.

Afinal de contas, tinha conseguido o que queria: não custava nada saborear a vitória.

AS AMIGAS DE TONY foi escrito por Simões Lopes

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Rebelião 81: Janela Indiscreta

O poste defeituoso não chegava a iluminar a rua estreita, deixando que um manto de escuridão escondesse boa parte dela. Uma mulher pequena de cabelos escuros corria com muita pressa, desviando dos buracos na calçada. No alto de um muro não muito alto, dois gatos passavam correndo, com os olhos luzentes.

Glenda Marques estava ansiosa em achar sua amiga Zuleica Silveira, a Tia Zu, como preferia ser chamada. Não pensou duas vezes em subir no muro, com uma agilidade que causaria espanto se alguém a pudesse ver naquelas horas. Os felinos começaram a berrar, como se reclamassem da estranha companhia. Calculando a posição certa da janela do apartamento 202, ela parou por um breve momento, como se tomasse fôlego, e saltou.

Os mais de três metros que separavam a borda do muro da marquise que rodeava o segundo andar foram transpostos com um simples impulso. O feito, aparentemente impossível para uma pessoa normal, era algo corriqueiro para Glenda, que, definitivamente, não era uma pessoa normal. Ela era um Nefilim, uma filha de Anjo, o que lhe conferia alguns dons sobrenaturais. Equilibrada no espaço estreito da marquise, ela começou a bater nas janelas do quarto da amiga.

— Zu! Zu! Sou eu, Glenda!!! — era obrigada a falar baixo para não chamar a atenção de ninguém na rua.

— Zu! — bateu timidamente na janela, e sentiu que Zuleica jamais acordaria assim. Teria que entrar de qualquer jeito.

Mais alguns gatos juntaram-se à dupla que circulava pelo muro de concreto, e começaram a miar, cada vez mais alto, como se estivessem ofendidos com a invasão de seu território por aquela estranha mulher saltitante.

O barulho da gataria perturbou a concentração de Glenda, que perdeu a calma. Numa atitude condizente com seu apelido entre os Acólitos — Súbita —, invocou seus poderes inumanos. O poste apagado na rua piscou por uma fração de segundo, o suficiente para espantar um morcego que se pendurava numa castanheira, e a mulher tornou-se translúcida.

Após atravessar as paredes como um fantasma, Glenda materializou-se junto à cama de sua amiga. Foi quando Súbita percebeu que Tia Zu não estava sozinha. A loira alta de cabelos encaracolados dormia abraçada a um rapaz musculoso, que roncava feito um leão. O arrependimento fez com que Glenda ensaiasse uma saída imediata, mas antes que ela tentasse buscar forças para refazer seu caminho de volta, Zu acordou, soltando um palavrão tão alto que acordou seu amante.

— O que está... Súbita... Glenda? — gritou ela, ao perceber a presença da amiga, ao mesmo tempo, que o homem abria os olhos.

— Quem é...ei! O... — disse o homem, antes de ter seu rosto agarrado com força pela namorada. Uma tênue aura de faíscas azuladas rodopiou ao redor da cabeça do homem, e apenas Glenda podia enxergar as asas luminosas que abriam-se ao redor dos ombros nus de Zuleica, uma indicação mágica de que ela estava manifestando seus poderes.

—Vai dormir, Maurício — cochichou ela ao ouvido do amante, que caiu em profundo torpor.

Ajeitando as alças do baby-doll sumário que usava, Zuleica levantou-se, e Glenda sentiu-se fuzilada pelo olhar furioso da colega.

— Eu espero que você tenha uma razão muito forte para estar aqui no meu quarto, às... ela deu uma conferida no relógio da cabeceira... às 4h23 da matina!!! Pode começar a falar!!!

Glenda balbuciou: — Zu, eu, é, Zu, o Anjo Ganu’el apareceu para mim e me entregou...

— Heim? — protestou a amiga, atônita.

— Ganu’el, Kerubim, como nosso pai, ele me entregou um papiro que fala de segredos da Rebelião... — Súbita não sabia exatamente como explicar tudo de maneira didática.

— Cadê o papiro?

— Ele escondeu.

— Aonde?

— No meu sonho.

— Ah, no seu sonho! — o tom era de ironia.

— O papiro não pode ficar no plano físico.

— Ah. E porque ele não escondeu no meu sonho? Eu estava dormindo. Ia poupar tempo e esforço...

— Zu, você tá chateada comigo!

— Puxa, será? Por que eu estaria chateada com alguém que invadiu minha casa e me acordou de madrugada pra...

— Zu, não fica assim!

— ... Me acordou pra dizer que sonho com os anjinhos! Todos nós sonhamos, Glendinha! Isso não é motivo pra me encher o saco!

— Ele disse que meu defeito era minha maior qualidade...

— E você sabe qual é o seu maior defeito, né? Eu não preciso repetir, preciso?!

— Zu, eu sei que eu sou afobada, mas os Acólitos precisam...

Glenda não conseguiu nem terminar a frase. Zuleica agarrou-a pelo braço, e praticamente arrastou-a para fora do quarto.

— Os Acólitos precisam é dormir! — gritou Zu, enquanto expulsava a colega pela porta da frente. — Além do mais, não sei se a senhorita notou, eu tenho companhia.

— Desculpa, Zu... — o rosto de Glenda estava levemente corado.

— Aliás, era bom você arranjar um homem, também, pra não ficar nas madrugadas inventado desculpas pra acordar as amigas. Boa noite!!! — Glenda sentiu a porta fechar-se quase em seu nariz.

— Eu não inventei nada! — Glenda era só decepção, sentiu uma vontade súbita de chorar. — Esse Papiro Semiázico existe mesmo!

— Adeus, goodbye, tchau!!!

—Zu, a esta hora a portaria está fechada... — o tom era de súplica.

— Você conseguiu entrar, vai conseguir sair!! — gritou a Tia Zu, lá de dentro.

— Mas eu preciso... — Glenda começou a chorar.

— É bom ir embora, antes que eu fale o que você realmente precisa!

Passaram-se alguns minutos, e Zuleica certificou-se que Glenda já tinha ido embora. Foi até a geladeira beber um pouco de água, e voltou para a cama, onde seu amante roncava. Ajeitou-se nas cobertas e pegou no sono. O relógio marcava 4h38.

4h45. Mauro puxou o cobertor para o seu lado, o que não pareceu incomodar a moça.

4h50. Zuleica balbuciou algumas palavras sem sentido. Do lado de fora, um vento forte fez as janelas sacudirem, de leve.

5h00. Mauro virou-se de lado, abraçando a namorada.

5h05. Uma baratinha caminha alegremente pelo chão do quarto, e desparece numa fresta atrás do armário de roupas.

— PAPIRO SEMIÁZICO???? — grita a moça de cabelos claros, ao acordar de sobressalto. — PAPIRO SEMIÁZICO!!!! — ela salta da cama de um só movimento. Ao seu lado, Mauro desperta mais uma vez:

— Gatinha... hmmm... o que.... — balbucia ele, enquanto procura em vão por sua amada. Ela retorna, e mais uma vez toca suas têmporas com as mãos espalmadas.

— Volta a dormir, Maurinho. Tá muito cedo, ainda. O relógio marcava 5h15.

Ele cai mais uma vez em torpor, e Zuleica segue apressada para o outro quarto. Abrindo a portinhola de um velho armário de madeira avermelhada, puxa uns cadernos e procura por algumas citações. Não achada nada, mas continua cismada.

“Eu tenho certeza que já li sobre um Papiro Semiázico em algum lugar!”, pensa enquanto tenta reorganizar as idéias. “Ou foi alguém que me falou?”, as dúvidas povoam sua mente, enquanto fuça em outra gaveta. “Gargântua? Boop Betty? Ânderson? Quem me falou sobre isso?”, ela vai até a escrivaninha, e puxa a espaçosa gaveta inferior. Removendo uma tábua oculta, ela puxa um caderninho decorado com desenhos de flores. Ela procura avidamente pelo índice feito a mão na última folha.

“Isso!”, seus olhos não escondem o contentamente. Lá estavam nas anotações de sua colega Boop Betty, uma anotação sobre o tal Papiro, que fez parte do acervo de um colecionador austríaco em 1921. Após o incêndio que destruiu a casa e vitimou todos os seus habitantes, o dito manuscrito nunca mais foi visto.

* * *

Já eram sete horas da manhã quando Glenda Marques foi acordada pelo barulho do telefone. Ainda sonolenta, ela tirou o fone do gancho e atendeu.

— Glenda, eu te devo mil perdões. Desculpa.

— Zu, é você?

— Precisamos conversar, chego aí em quinze minutos! — desligou.

Glenda pôs o telefone no gancho e abriu um largo sorriso. Pôs um bule no fogão para esquentar água, e tirou o pote de café solúvel do armário. Abriu um pacote de biscoitos salgados.

Sua amiga ia chegar a qualquer instante.

Assunto é o que não ia faltar...

Lendas de Glenda II: JANELA INDISCRETA
foi escrito por Simões Lopes

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Lendas de Glenda I: Contrastes

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Rebelião 80: O Último dos Jaguaranas

O chão estava tão quente que nem mesmo os calangos agüentavam caminhar pela trilha natural de terra que se abria por entre dois paredões de pedra. Leutério Jaguarana continuava a fugir, com os pulmões ardendo pelo esforço hercúleo. Apesar da sensação de tonteira, ainda podia escutar o barulho distante dos cavalos. A jagunçada do Coronel Sanfins tinha vindo em peso para a caçada, e até mesmo os sumidos Cristino Timbu e Tonho haviam retornado de bem longe para atender as ordens de seu temido patrão.
Leutério sabia muito bem o que estava fazendo quando acertou um balaço bem no meio dos olhos de Silvestre, o filho mais velho do “Coronel” Honorino Sanfins. Essa família de cascavéis tinha encomendado a morte de seu pai, o Coronel Glicério Jaguarana, e nem o seu tio mais velho, o seráfico frei Cupertino, pôde escapar da vingança sanguinolenta dos Sanfins. Quando o torturado frade morreu em seus braços, Leutério jurou que faria justiça. A batalha sangrenta entre Jaguaranas e Sanfins era tão antiga que prosseguia atravessando gerações, e ninguém mais era capaz de dizer como tudo isso havia começado. O avô paterno de Honorino matara o avô de Glicério; morte essa vingada pelo seu filho Catão Vitulino, que degolou o algoz do pai com um golpe certeiro. Uma sucessão de mortes deu prosseguimento ao ódio recíproco, numa retaliação contínua que — dizam todos — iria perdurar até o final dos tempos.
Uma súbita idéia fez o jovem Jaguarana interromper sua corrida. Usando como apoio um arbusto baixo, mas de tronco firme e bifurcado, aninhou-se nas frestas do paredão rochoso, e começou uma temerária escalada.
A batida de cascos contra o chão duro denunciava a chegada iminente do primeiro de seus perseguidores. Com o rabo do olho, Leutério conseguiu divisar a imensa figura de Tonho, o capataz da segunda fazenda do Coronel Honorino. Recuperou o fôlego — o coração palpitava forte — e continuou em sua escalada.
— O desgraçado sumiu, Dotô Bertoldo! Óia as pegada... — apontou o jagunço para o homem louro que vinha logo atrás.
— Ele não pode ter ido longe... olhos abertos! O bandido vai dormir hoje com Satanás! Eu juro pela alma do meu irmãozinho!!!
Do alto de seu esconderijo no penhasco, Jaguarana reconheceu aquela voz fina: era Bertoldo Sanfins, o segundo filho do inimigo de seu pai. Formado em Direito, o homem era culto e ilustrado, mas mesmo assim incapaz de se desvencilhar do fio sangrento da vingança ancestral que enredava os Jaguaranas e o Sanfins.
Cristino Timbu, com enormes dentes brancos contrastando com a pele de ébano, apeou de sua montaria e pôs-se a vasculhar a trilha de pegadas na chão árido. Olhou à sua volta, como se imerso num transe fantasmagórico, e cheirava o ar com um certo exagero. Parecia um animal saindo à caça. Pegou um punhado de areia, esfregou e jogou fora. Repetiu o gesto umas três vezes, pelo menos. Com os pés, calcou a ossada de uma onça, morta já há meses, e fez cálculos silenciosos. Brincou com a mandíbula cadavérica, e então mudou de direção.
Leutério continuou subindo, tentando ser o mais silencioso possível. Só faltavam alguns palmos para chegar ao topo. Uma vez lá, estaria fora do alcance de qualquer ataque.
Só mais um pouco...
Cristino cochichou algo no ouvido de Tonho, que soltou um sorriso. Se Leutério Jaguarana visse, perceberia o que estava acontecendo. Mas na posição incômoda onde estava agora, já não podia mais olhar para baixo.
— O borra-calça foi pra lá, deve de tá iscundido nos mandacaru! — gritou Tonho, que ao mesmo tempo puxava as rédeas do seu pangaré malhado. Fez um gesto para Bertoldo, que limitou-se a um simples aceno.
— Vai na frente, Timbu! — berrou o filho do coronel, descendo do cavalo e tirando sua arma da bainha de couro.
Leutério Jaguarana subiu com todo cuidado mais alguns centímetros. A distração dos jagunços ia garantir o tempo necessário para a escapada.
Mais um movimento...
O sol do meio-dia queimava inclemente no seu rosto. As gotas de suor escorriam como um rio meloso.
Firmou a mão esquerda na superfície áspera da rocha. Apesar de machucada, ela suportou bem os oitenta quilos do bravo nordestino.
Mais um pouco...
Leutério só ouviu o tiro quando era tarde demais. Não sentiu mais nada, apenas uma leveza infinita enquanto parecia flutuar no ar. Com o olhar fixo para o alto, ele só via o céu azul-claro radiante e profundo.
“Eu não quero morrer”, o pensamento não durou mais que um décimo de segundo, antes de bater contra o piso pedregoso.
A tropa de Bertoldo Sanfins gritou em coro, triunfante com a presa abatida.
O próprio filho do Coronel foi o primeiro a chutar o corpo, com um pontapé tão violento que quase cravou o bico do sapato nas costelas partidas do moribundo.
Leutério não emitiu nenhum som quando ergueu-se, para o espanto de Tonho, Cristino e os outros. Por algum estranho motivo, sentiu que a queda não fora tão dolorosa assim.
O efeito da surpreendente “ressureição” do rapaz espalhou a confusão entre seus inimigos. Eles não sabiam se atiravam ou se simplesmente corriam atrás do ferido.
— Oito metros de altura! Como... — a reclamação do Doutor foi interrompida pelos tiros dos seus fiéis empregados, abrindo fogo contra o fugitivo, que corria cambaleante feito um pato.
“Quem me vingará, agora?”, pensou o jovem em seu velho pai, já sem forças, preso a uma cama. Leutério era filho legitimado de Honorino Sanfins com a bela e misteriosa cabocla que abandonara o filho ao nascer. O Coronel ainda casara uma segunda vez, mas não tivera filhos deste segundo enlace.
“Pelo menos a guerra termina comigo”, era só nisso em que ele pensava agora. A disputa secular entre os Jaguaranas e os Sanfins estava prestes a terminar.
Infelizmente, com a vitória definitiva dos Sanfins.
Uma bala perfurou seu ombro, mas não foi capaz de deter sua corrida. Sem medo algum, embrenhou-se na moita de espinheiros, e sentiu pontas afiadas como agulhas rasgando suas pernas e flancos. Outro tiro acertou sua panturrilha, e ele caiu.
Não soltou nenhum grito. Tão concentrado parecia em escapar, teve a sensação de que o ferimento na batata da perna sumira, e sentiu-se mais uma vez apto a levantar e seguir adiante.
Antes que pudesse conferir o real estado da ferida na perna — teria sido de raspão? —, Cristino Timbu o alcançou. O jovem desvencilhou-se do primeiro golpe com relativa facilidade, mas não pôde deter o pontapé furioso que se seguiu.
Caiu mais uma vez, e não iria mais se levantar.
Bertoldo chegou e descarregou a arma no corpo do odiado rival, cuja mão esquerda arrebentou-se numa explosão de sangue. Os flancos transformaram-se numa verdadeira peneira. Um segundo chute esfacelou o nariz. Tonho chegou por último, ansioso em participar do massacre, e arrancou uns dentes com um murro bem colocado. A peixeira pareceu faiscar ao reflexo do sol forte do meio-dia. Leutério já sentiu-se cego quando a lâmina enterrou-se em sua coxa.
Palavrões. Gritos. Um alarido infernal que expressava todo o ódio extravasado durante a carnificina.
— Arranco a cabeça dele, dotô? — perguntou Zé Limeira, com um brilho demoníaco no olhar. O terceiro jagunço passou a mão nos bigodes avermelhados, e brandiu a peixeira com violência.
— Preciso mandar, Zé? Degola o bicho! Vou levar essa carranca pro meu paizinho se fartar de rir... Hoje vai ter quenga e cachaça pra todo mundo!
Os jagunços gargalharam, antevendo a comemoração da noite, e Zé ainda se deu ao luxo de fingir afiar a peixeira numa pedra pontiaguda.
— É prá já... prá já... — disse em tom de deboche. Tonho deu um tapinha amistoso na nuca do amigo.
— Diacho... — reclamou.
— O que foi, hômi... — perguntou Timbu, curioso.
— A desgraçada...tá presa...
Ninguém entendeu a cena. Uma fina camada de cristais formou-se ao redor da lâmina, prendendo-a na rocha nua. Ninguém conseguiu arrancá-la, nem mesmo Tonho, que mesmo com todo seu corpanzil, não conseguiu arrancá-la sequer um milímetro. O repentino problema pertubou o ânimo do grupo, que teve de ouvir uma sonora reprimenda de Bertoldo Sanfins.
Com medo do patrão, Tonho resolveu usar sua própria peixeira, mas antes que pudesse usá-la, uma onça saltou bem no meio do bando, espalhando o terror.
O surgimento inesperado do animal fez com que o enorme nordestino largasse sua arma e corresse na direção dos cavalos. Bertoldo quis disparar na fera, mas ficara sem munição após descarregar sua arma no Jaguarana. Foi salvo por Cristino, que disparou várias vezes no felino. A fera carnívora continuou atacando, como se não sentisse os disparos. Uma patada derrubou Zé Limeira, que teve de ser puxado por Tonho para cima de seu pangaré. Assim que todos conseguiram montar, Bertoldo ordenou que Cristino continuasse atirando para matar a onça. Só pensava em arrancar a cabeça de Leutério e levá-la como um troféu.
O animal feroz continuou evitando as balas e com um salto impressionante alcançou os cavalos, que tomados de um terror incontrolável, acabaram dispararando em retirada, levando os cavaleiros a contragosto para o meio dos espinheiros.
Assim que se viu sozinha, a onça voltou-se para o corpo inerte do rapaz. Os movimentos do enorme felino eram desconjuntados, como se a besta fosse uma marionete de pele e osso. Ela ergueu a cabeça, mostrando as órbitas vazias, e sua pele começou a ressequir, encarquilhando-se tão rapidamente, que em poucos segundos, o que antes parecia ser carne reduzira-se a pó. O vento quente soprou as cinzas, deixando à mostra a ossada deteriorada de uma onça morta, a mesma que estivera ali por meses e meses.
—VIVOS MORREM E MORTOS REVIVEM.
Uma delicada camada de cristais formou-se ao redor da faca, e continuou crescendo como se estivesse pulsando com vida própria. Do ponto de origem partiram várias trilhas de gemas brilhantes, confluindo na direção do cadáver do pobre homem. O espaço estreito entre o corpo e o chão de terra foi preenchido com um leito de pedras macias, em cima do qual repousava o defunto. A luz solar filtrada pelos minerais parecia envolvê-lo numa estranha aura luminosa, e acima daquela massa cristalina materializou-se lentamente uma diáfana silhueta. À medida que sua cor e textura realçavam-se, o ser de luz convertia-se numa bela mulher, de pele morena e longuíssimos cabelos negros. Ela acariciou o homem ensangüentado e ferido, pressionando suas têmporas com uma delicadeza maternal. Passou os esgios dedos nas chagas expostas, fazendo-as curar-se instantaneamente.
— UM FILHO MEU NÃO MORRE ASSIM — sussurrou ela ao ouvido do homem. Os olhos dela brilhavam como jóias: mais pareciam duas opalas negras. Ela beijou-o nos lábios, e soprou.
As pálpebras de Leutério Jaguarana abriram-se mais uma vez, e a vida voltou pulsando em seu coração, que pulsava com mais força do que nunca. Seus olhos negros reproduziam a mesma resplandecência sobrenatural das pupilas da mulher fantasmagórica.
Eram as pupilas de sua mãe.
Ela toma-o nos braços e verte lágrimas de sangue translúcidas. A luz que emana de seu olhar torna-se tão intensa que o tempo parece cristalizar-se. Asas cristalinas surgem em suas espáduas bronzeadas, fazendo-a levantar vôo, como um paradisíaco pássaro de diamante.
Carregando seu filho nos braços, ela desce em um manancial de águas límpidas que brota bem atrás dos penhascos que cercam a mata espinhosa. Mergulha o corpo ferido no rio, lavando suas últimas feridas ainda abertas.
É hora de purificá-lo.
Regenerando a carne que não é verdadeiramente carne.
Purgando sua alma dos pecados de uma vida que não era sua.
Ela cochicha algo em seu ouvido. Segredos são revelados. Mistérios ocultos por uma vida inteira vão sendo desvendados, um a um, enquanto um renascimento é planejado. Ela lhe fala de seus verdadeiros irmãos, e de como encontrá-los.
Quando Leutério Jaguaerana viera a sentir-se completamente regenerado, de corpo, mente e alma, ele não irá mais ter preocupações com os Sanfins, vinganças ou obrigações familiares.
Ele agora sabe quem é a sua verdadeira família.

O ÚLTIMO DOS JAGUARANAS foi escrito por Simões Lopes

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Rebelião 79: Contrastes

Glenda Marques sentia-se mais uma vez entregue à solidão, em seu pequeno quarto no último andar do velho prédio em Copacabana. O minúsculo quitinete estava repleto de livros e cadernos de anotações, alguns deles bem mais velhos que ela mesma. A moça de traços delicados morava ali há mais de um ano, graças ao convite de sua amiga e “professora” Zu, que deixou que a jovem Acólita residisse naquele minúsculo apartamento, antes usado só como uma espécie de depósito informal.

Muitos metros abaixo, a discoteca de reputação duvidosa iluminava a noite quente de verão com suas letras enormes de néon. Alheia ao burburinho da rua estreita, Glenda cansou de folhear a esmo o velho livro empoeirado de capa escura e pousou-o sobre a mesinha do telefone. Era um compêndio de poesias góticas intercaladas com xilogravuras copiadas — supostamente — de antigos manuais de caça às bruxas. Trazia o título nada original de Bruxas, Demônios e Outras Criaturas Malditas, e era assinado por um desconhecido poeta gótico escocês Fred McLafer. Era um dos preferidos da coleção de velharias de Zuleica Silveira, a “Tia” Zu dos Acólitos, cujo pequeno apartamentinho mais parecia um sebo que um lar. Mesmo sem interessar-se por aquela insólita literatura, Glenda passava tanto tempo entre aqueles livros que sempre acabava lendo um ou outro para se distrair.

Uma lufada repentina de vento vinda da janela provocou um verdadeiro turbilhão nas folhas do livro entreaberto, para espanto da moça, que correu para fechá-la. “Estranho”, pensou ela ao perceber que a janela estava fechada. “De onde veio esse tornado?”, pensou Glenda. Quando o vento finalmente cessou — de forma tão misteriosa quanto havia começado — a Acólita percebeu que o livro ficara aberto na página 176, que trazia a gravura de um horrendo demônio, com chifres curtos e espiralados, e enormes asas escuras de morcego. A legenda no rodapé trazia escrito “Ganuvelis, anjo caído, outrora formoso querubim, transformado em nefasta criatura infernal. Prometia enriquecimento rápido a seus seguidores.

Glenda pensou em fechar o livro, mas acabou distraída pelas luzes do quarto, que passaram a piscar num ritmo frenético. Amaldiçoando a instalação elétrica da casa — não era a primeira vez que as lâmpadas na quitinete “pifavam” —, pensou em ligar para Zu, mas percebeu que todas as luzes da rua pareciam oscilar na mesma freqüência. O letreiro de cores berrantes da boate, os postes de iluminação na rua, até mesmo os faróis dos carros, tudo parecia tremeluzir num ritmo cada vez mais rápido. A Acólita começou a sentir-se ligeiramente tonta, e apoiou-se em sua cama para não cair no chão. Pressentindo algo fora do normal, agarrou-se ao objeto pontiagudo mais próximo como se fosse uma arma: um garfo.

As luzes piscaram cada vez mais rapidamente, até que tudo à sua volta parecia banhado em um brilho sobrenatural, como se estivesse aprisionada em um gigantesco caleidoscópio.

Quando pensou que ficaria cega com tanta luminosidade, todo aquele brilho apagou-se tão inesperadamente quanto começara, cedendo lugar à mais espessa escuridão que já sentira.

Em meio às trevas, ela ouviu uma gargalhada, seguida de um estalar de dedos.

— Fiat lux! — uma voz masculina pronunciou a frase em latim, que Glenda — graças às aulas de catecismo na infância — compreendeu como sendo o “Faça-se a luz” bíblico.

As luzes voltaram ao seu estado normal, e Glenda viu-se apontando o garfo para um homem desconhecido, sentado calmanente à sua frente. Era baixo, de pele clara, e trajava um terno impecavelmente branco, combinando com todos os acessórios. Até mesmo os sapatos e as luvas eram de uma alvura absoluta.

Ela clamou por seus poderes manifestos, transformando o talher de alumínio numa mortífera adaga tridentada de luz celeste. Foi Zuleica a primeira a batizar Glenda com seu apelido de “Súbita”, pois ela sempre dizia que sua pupila Acólita “agia antes e pensava depois”. Com um movimento enérgico, ela apontou a arma na tentativa de acuar o estranho, mas bastou um simples sopro do homem, para sua adaga pulverizar-se numa miríade de pontos luminosos que esvoaçaram pelo quarto como um enxame de vagalumes.

— Meu bebê, acalme-se. Eu não pretendo fazer-te mal algum.

Súbita sentiu-se tomada por um inexplicado torpor: tentou mexer-se, mas não conseguia sequer mover as pernas. Parecia presa num filme em câmera lenta. Até mesmo suas palavras saíam arrastadas e quase incompreensíveis. Sentiu como se o tempo estivesse sendo gradualmente desacelerado. Somente o indesejável visitante parecia mover-se com agilidade em meio aquela cena de imobilidade mórbida. Ele aproximou-se com um largo sorriso — seus dentes brilhavam como diamantes —, e seus longos cabelos encaracolados, cujo matiz negro reluzia com reflexos azulados, deixavam no ar um perfume inebriante e indefinível. A Acólita sentiu-se inexplicavelmente mais calma, e assistiu paralisada ao homem de roupas brancas caminhar pelo quarto com um ar de curiosidade. Ele deteve seus olhos por um momento na página aberta do livro. Ele pareceu entretido com a ilustração da criatura, e a pausa prolongada indicava que ele estava lendo o texto com atenção.

Ele soltou mais uma gargalhada.

— Sempre me surpreende a ignorância da prole de Adão. Eu passei milênios aprisionado no Sheol, como poderia circular por Adamah prometendo riquezas?

A frase soou totalmente incompreensível para Glenda.

Ele folheou mais algumas páginas.

— Além disso, eu jamais tive chifres ou asas membranosas! Estes tolos medíocres sequer eram capazes de distinguir um Anjo Caído de um Baalim! E mais, bem... vejamos isso...hmmm...

O homem gargalhou mais uma vez, de forma tão escandalosa que Súbita temeu por seus tímpanos.

— Veja só o que disseram do bom e velho Karnah: “Os feiticeiros ansiavam pelos sortilégios de efeito afrodisíaco do demônio Carnas”. Ah, Karnah, um radiante Kerubim reduzido a um paliativo mágico para ermitões impotentes!

Ele interrompeu a gargalhada para voltar sua atenção para a mulher que o fitava quase paralisada. Os olhos dele brilharam como dois sóis.

— Não há tempo a perder — disse ele, e Glenda sentiu-se mais uma vez mergulhando na mais densa escuridão.

* * *

A Acólita acordou em sua cama, com a sensação de que passara vários dias dormindo. Levantou-se com certa dificuldade, e procurou em vão pelo misterioso visitante da noite anterior. O brilho do sol entrava pela janela com tamanha intensidade que até mesmo as embalagens vazias de refrigerante pareciam reluzir como prismas multicoloridos. Ela sentiu algo pequeno esfregando-se em suas canelas, e viu dois pequenos hâmsteres de pêlo dourado correndo pelo quarto. Eles moviam-se em círculos, e ela abaixou-se para tentar pegá-los, mas em vão: eram rápidos demais.

Foi quando sua memória começou a funcionar. Ela ganhara dois animaizinhos assim quando tinha uns oito anos de idade. Seus nomes ficaram sendo Zaca e Zoca, mas tinham morrido há muito tempo. Ela correu atrás daquele que parecia ser o Zoca — pelo menos tinha a mesma mancha branca no traseiro — e levou um belo tombo, após escorregar no assoalho liso. — Zoca! — gritou ela, sentindo-se um pouco infantil. Ela tentou levantar-se do chão, mas não conseguiu. O piso era escorregadio e mole, como se fosse gelatina. Não conseguiu endireitar o corpo. O roedor aproximou-se dela calmamente, e ergueu-se nas patas traseiras.

— Eu sou o Zaca, não o Zoca. O Zoca tem as patas pretas, não a mancha branca — falou o hâmster, para surpresa de Súbita..

— Zaca? Você fala? Vocês não morreram?

— Claro que falamos, Glenda — disse o outro ratinho, juntando-se ao companheiro.

— Por quê? — perguntou a Acólita, confusa demais para aperceber-se do que se passava.

— Porque isto é um sonho, sua imbecil! — gritaram os animaizinhos, em coro.

Glenda Marques foi erguida do chão como se fosse uma criança.

Era o mesmo homem da noite passada, ajudando-a levantar-se do chão.

— Desculpe-me, menina, mas aqui, oculto em seus sonhos, eu estarei seguro. Não posso perder mais tempo.

Os olhos dele reluziam com um brilho intenso, mas foi só quando ele abriu duas largas asas luminosas, que Glenda finalmente entendeu que estava na presença de um Anjo.

— Meu nome é Ganu’el, e por incontáveis eras fui um mensageiro celeste, como todos de minha estirpe, os Kerubim de Asas Brilhantes. Convocado a descer até Adamah para vigiar uma tribo de primatas estúpidos, cometi o erro de me afeiçoar àqueles animais incríveis. Os humanos jamais entenderão como seus dons são sublimes! Eu amei tanto aqueles seres primitivos que misturei-me a eles, mesclando minha aura sutil à carne sensual daquelas fêmeas lascivas. Cometi um pecado mortal — e não fui o único — e fui punido!

O semblante do Anjo alterou-se subitamente, numa metamorfose que mais parecia um processo de decomposição cadavérica. Suas feições tornaram-se distorcidas, enormes chagas abriram-se em seu corpo, os dentes deformaram-se em tamanho e aparência, marcas de pus e coágulo salpicavam sua pele alvacenta. Um dos braços reduziu-se a um toco, e pernas extra brotaram de seus flancos, como membros atrofiados. Os olhos mudaram de formato e tamanho, um deles migrando para o lado, enquanto que o outro inchava tomava parte do rosto. A aparência final era horrível: até mesmo seus trajes elegantes estavam reduzidos a trapos imundos. O contraste com a sua forma angelical não podia ser maior.

— A beleza faz-se feiúra. A luz torna-se trevas. Do Céu ao Inferno: meu prêmio por amar demais foi vegetar na mais implacável de todas as prisões por milênios e milênios. Enquanto os humanos escreviam bobagens e inventavam asneiras sobre mim e meus irmãos, visando apenas caçar e perseguir seus pares menos afortunados, eu jazia na floresta putrefata de Erebus, ansiando por um improvável perdão do Todo-Poderoso. Até mesmo no Sheol, onde a esperança não deve entrar, eu clamava ao Criador por uma nesga de misericórdia.

A voz do anjo assumia agora um tom lúgubre e trêmulo. Terminou seu discurso com um estridente berro em falsete, fazendo com que tudo ao seu redor tremesse. Glenda sentiu uma vontade incontrolável de chorar, e viu que o cenário parecia alterar-se mais uma vez. Tudo parecia fluido e mutável. Os dois roedores transformaram-se em dois pássaros de penas escuras e pernas compridas.

— Mas nem mesmo a Masmorra Eterna foi capaz de nos prender — disse o Anjo, recuperando o tom majestoso na voz. — Há cem anos atrás eu vim para a Terra, eu e alguns de meus irmãos. Dentre eles, o seu pai, Karnah.

— Meu pai? Ele jamais me procurou... — protestou Glenda, pensando em sua mãe, que a criou sozinha com tanta dificuldade. — Por quê? Ele sequer falou comigo! — nesse momento ela não percebeu que deixara de temer o Anjo. Dirigiu-se a ele como se falasse com um homem comum.

— Não é do feitio de Karnah aparecer de forma direta. Ele é discreto, dissimulado, quase como um fantasma — o Anjo acariciou os cabelos de Glenda, transmitindo-lhe uma sensação de paz e tranqüilidade inesperada. — Ele pode ver-te, assim como a todos seus filhos, criança luminosa. Ele age nas sombras, interferindo discretamente em momentos fugazes para favorecer sua prole. Eu asseguro-lhe, menina, que Karnah jamais pensou em te abandonar.

— O que você quer comigo? — Súbita resolveu esclarecer de uma vez por todas o que estava acontecendo.

— Preste atenção — ao dizer isso, o Anjo mais uma vez transmutou-se, retornado ao seu disfarce terreno de antes. — Eu preciso que guardes algo muito importante para os Acólitos. Um perigo tão grande paira sobre nossas hostes que nem um Kerubim ousaria pronunciar certos nomes. Somente aqui, na proteção destas paisagens oníricas, guardadas no íntimo de tua essência imortal, é que devo executar a missão que me foi confiada por meus irmãos.

— Por quê eu? — mesmo entorpecida pela aura de placidez emanada pelo anjo, Glenda sentia-se perdida em meio a tantos mistérios.

— Tu és uma filha admirável, bebê. Teu grande potencial reside justamente naquilo que você considera tua maior fraqueza. Acalma teu coração, não devo demorar mais, presta atenção no meu presente.

Ele meteu a mão no largo bolso lateral do terno, retirando um rolo de papel escrito, de aparência muito antiga. As bordas eram puídas, e as letras pareciam parte de algum estranho alfabeto extinto.

— Este é o Papiro Semiázico. Seu conteúdo é tão terrífico quanto maravilhoso. Por séculos circulou pelas mãos de bruxos, clérigos e filósofos das mais diversas espécies e tendências. Mas em mãos humanas, felizmente, seu real significado jamais pôde ser decifrado. Localizei-o quando vivi incógnito entre os homens, e obtê-lo não foi algo fácil. Desde então venho mantendo-o comigo, oculto em penumbras interdimensionais, mas Karnah e Iraiah, meus irmãos, instaram-me a revelar parte de seu conteúdo a nossos filhos Acólitos. O PAPIRO NÃO DEVE JAMAIS RETORNAR AO PLANO FÍSICO. Foi por isso que decidi ocultá-lo aqui, na camuflagem onírica de uma mente Híbrida.

Glenda parecia não entender nada do que o anjo falava.

— Se isso não pode mais ficar na Terra, como poderemos consultá-lo?

— PROCURA TUA FAMÍLIA, ELA SABERÁ AGIR — respondeu o Anjo, abrindo suas asas.

— Mas eu não consigo entender... como poderemos... — seu balbucio foi interrompido por um gesto de Ganu’el, silenciando-a: — Tua ignorância por ora é uma bênção, criança. Os mistérios estão protegidos, mas tua inteligência irá revelá-los, de forma gradual e segura.

O Anjo calou-se por um momento, e Glenda teve a nítida sensação de que ele estava com medo. A luz emitida pelas asas era tão radiante, que todo o cenário tornou-se uma espécie de tela branca.

* * *

A Acólita acordou em sua cama, e desta vez, consciente de que estava no mundo real, de volta. Nada de chão de gelatina, ratinhos falantes, ou anjos multiformes. Mas ela sabia que tudo fora verdade, e que precisava agir imediatamente.

“Zu. Ela vai saber o que fazer!”, pensou consigo mesma, e tentou telefonar para sua amiga.

Nada. Ninguém atendia.

Decidiu ir até ela. Quando se deu por si estava correndo pela rua, em plena madrugada, desesperada em chegar na casa de Zu, distante algumas quadras dali.

Tão absorta estava em suas preocupações que não olhou para os lados antes atravessar a avenida. Sentiu um braço forte puxando-a para trás, ao mesmo tempo em que um carro passava em alta velocidade, quase raspando em seu corpo.

Caiu no chão, meio desequilibrada, tomada pelo susto momentâneo, e viu um homem velho magricela, com barbas compridas e pele escura. Era um morador de rua, aparentemente embriagado.

— Cuidado com o carro, moça! — disse o homem caolho, mostrando um sorriso banguela. Segurava uma garrafa de pinga na mão.

Glenda endireitou o corpo, desta vez olhou para os lados, e recomeçou sua corrida desenfreada. Sequer pensou em agradecer ao velho por ter lhe salvo a vida. Continuou em seu ritmo acelerado, e desapareceu no quarteirão seguinte.

O velhote ajeitou o corpo esquálido, e ninguém estava por perto para ver que seu olho cego estava brilhando.

“CUIDADO, MINHA QUERIDA FILHA. NEM SEMPRE EU ESTAREI POR PERTO PARA SALVÁ-LA”, após este pensamento, ele aproximou a garrafa do rosto. Dentro dela, silhuetas vagamente humanas pareciam nadar num líquido translúcido. Ele sacudiu o objeto como se fosse uma espécie de troféu, e pareceu por um breve momento conversar algo com os minúsculos prisioneiros daquele insólito receptáculo.

Após isso, calou-se, e simplesmente desapareceu. Felizmente ninguém estava por perto para surpreender-se com isso.

Ganu’el tinha razão. O Anjo Karnah realmente era muito discreto.

Continua...

CONTRASTES foi escrito por Simões Lopes
Arte: Paula Dunguel

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